L’incantatore di Serpenti

Non sarei riuscito a trascorrere più di qualche ora in sua compagnia.

Era sicuramente un ragazzo a prima vista introverso, e risultava interessante per la contraddizione con cui si apriva al prossimo, accendeva sigarette in rapida sequenza, tirava fuori bottiglie dallo zaino e ti rendeva accogliente un marciapiede qualsiasi o una panchina spersa ai giardini.

In realtà, cotanta giovialità mi risultava grave, sabbia sparata dritta negli occhi, un trucco per celare solitudine, lunghi silenzi ininterrotti, un affronto all’altrui presenza come se quest’ultima fosse di gran lunga irrilevante se non per certificare la sua acutezza, il suo speciale campionario di frasi, parole ricercate, filosofia appresa chissà dove e quando, o molto semplicemente deliri alcolici ribassati al livello dei comuni mortali.

Gli stavo alla larga per mesi, ma poi non potevo farne a meno e lo cercavo una sera qualsiasi che mi tornava la voglia di ascoltarlo.

Ci accomunava un inconfessato disprezzo per i sistemi che regolano l’ordinaria convivenza sociale, una profusione di critiche estese dalla religione alla politica, dalla vanità dei rapporti all’esistenza in generale, come se il tempo assegnato alle cellule fosse un insulto alle potenzialità insite in ogni mente fertile, puntualmente recisa ad ogni cambio di stagione.

Pazienza e precisione d’intenti venivano meno e il fanciullo si affacciava a distruggere quel poco di buono alla base di fondamenta mai colonizzate.

Ci si anestetizzava di sciocchezze, commentavamo le passanti ad alta voce, sguaiati e i riferimenti aulici si consumavano in leggende sconce d’epoche spensierate.

Passeggiavamo per le viuzze del centro, nel tepore che lascia il sole dopo opprimenti pomeriggi accecanti, alternando lattine da mezzo litro a pisciate dove solitamente segna il territorio chi evita punti fermi d’aggregazione.

Era senza dubbio il mio più caro amico. Eravamo del tutto irrispettosi e non di meno fra noi: l’impudica esposizione delle imperfezioni che caratterizzano la nostra provvisorietà ci negava la possibilità di mentire su qualsivoglia espressione di friabile impresa, idea o bellezza, tant’è che piantarci un coltello l’uno alle spalle dell’altro non avrebbe destato reciproco clamore.

Privati di sensazioni forti eravamo morti senza esserlo.

Perciò non ne traggo pentimento, assaporo momenti insignificanti, fingo ordine e disciplina.

L’incompreso è considerato folle, o una strada che nessuno ha osato prendere.

Firmo e torno nella mia stanza a sognare.

Spero di dormire, ma non ne ho la certezza.

Quando incontro qualcuno lo incanto come una serpe, ma prima che abbandoni la cesta lo sigillo repentinamente.

Trovo limitante costringere sensazioni gradevoli fra inizio e una fine –