Le Stagioni

Seduto sul sedile posteriore della Peugeot, fra lei, l’amico e il vento veloce che disegnava cerchi nei capelli.

La notte affollata, clima compiacente d’aggregazioni sul confine del tempo che meno ricorda, ogni cratere sulla superficie d’immacolate concezioni lunari, il novello accosta i calici all’occasione del sangue.

Il grande fuoco al centro dell’aia levò le braccia al cielo e mentre lampare volavano indolenti oltre il muro di cinta, la pieve antica e gli orti assopiti, ombre disegnavano la danza di un drago antropomorfo sull’erba calpestata, speranze lasciate andare a una visione di sconfitta e nostalgiche passioni.

Tutti guardavano tutti, in un girotondo di mani serrate e riti propiziatori, mentre si smarriva in una stellata di quindici anni fa, quando in campeggio si accompagnava all’oscurità fra i monti d’un agosto d’incroci e biglietti scaduti per la maturità, con l’anima tremante all’idea d’un angolo infinito, interamente suo.

Non l’avrebbe mai dimenticata.

Contò le ossa che gli restavano, una ad una, struttura solida d’esperienza esistenziale, vene, nervi, muscoli irrorati d’immagini e colori sottratti al mistero della comparsa.

Come affresco dalla forma provvisoria, sorrise d’indefinito sentire.

Mimò un grossolano perdono divino e s’incamminò.

Con i suoi occhi in tasca -